О флирте искусном замолвите слово

[Фракиец]

....В этом городе нет тебя
Алексей Абраменко

В этом городе нет тебя
В этом городе небо ниже
Сдавит грудь, усмехнувшись бесстыже
И в пустыне ночей декабря
Я вдруг напрочь забуду, как спать
Без тепла твоего где-то рядом -
Фонари жадно высветят взглядом
Мою дико пустую кровать
В этом городе смысла нет
В этом городе жизни мало
Мы лежим под одним одеялом
Расстоянием в несколько лет

В этом город скорость - за сто
А мне хочется снять ногу с газа
И собрать наконец-то наш паззл
Из тебя и меня - в одно.
А пока это все - не то
Тает выпавший снег в хвойных лапах
В этом городе ты - только запах
Твоих губ на моих пальто.
В этом городе ты - только стих
О движеньи навстречу губами
В этом городе ты - только память...

И я вспомню внезапно твоих
Ненакрашенных губ поцелуи
Тишину твоих ласковых рук
И, прижавшись губами к стеклу, я
Остро чувствую холод разлук...
И пока я тут злюсь и тоскую
Поцелуй там себя за двоих.

[Золотко]

Они расстались без печали,
Забыты были счастья дни;
Но неутешно тосковали
И снова встретились они.
Над ними плакал призрак юный
Уже увядшей красоты;
И эти жалобные струны
Будили старые мечты.
Но были новые свиданья
Так безмятежно холодны;
Их не согрел огонь желанья,
Ни говор плачущей струны.
Меж ними тайны не лежали,
Всё было пусто и мертво;
Они в скитаньи угасали
И хоронили божество....

А.Блок

[smilla]

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

Евгений Евтушенко

[smilla]

Всем, кто болеет, кому тяжело


Так было, так будет в любом испытанье:
кончаются силы, в глазах потемнело,
уже исступленье, смятенье, метанье,
свинцовою тяжестью смятое тело.
Уже задыхается сердце слепое,
колотится бешено и бестолково
и вырваться хочет ценою любою,
и нету опасней мгновенья такого.
Бороться так трудно, а сдаться так просто,
упасть и молчать, без движения лежа…
Они ж не бездонны — запасы упорства…
Но дальше-то, дальше-то, дальше-то что же?
Как долго мои испытания длятся,
уже непосильно борение это…
Но если мне сдаться, так с жизнью расстаться,
и рада бы выбрать, да выбора нету!
Считаю не на километры — на метры,
считаю уже не на дни — на минуты…
И вдруг полегчало! Сперва неприметно.
Но сразу в глазах посветлело как будто!
Уже не похожее на трепыханье
упругое чувствую сердцебиенье…
И, значит, спасенье — второе дыханье.
Второе дыханье. Второе рожденье!

Вероника Тушнова

[Маno]

Бopиc Зaxoдep

He бывaeт любви нecчacтнoй.
Moжeт быть oнa гopькoй, тpyднoй,
Бeзoтвeтнoй и бeзpaccyднoй,
Moжeт быть cмepтeльнo oпacнoй.

Ho нecчacтнoй любoвь нe бывaeт,
Дaжe ecли oнa yбивaeт.
Toт, ктo этoгo нe ycвoит,
Toт cчacтливoй любви нe cтoит...

[Yugo69]

Немного о грустном. Осень, аллея
Упала листва ни о чем не жалея
Все звуки утихли, все краски померкли
Стоят вдоль аллеи пустые скамейки
Идут вдоль аллей одинокие люди
В футлярах несут скрипки, флейты и лютни
Звеня по карманам своими ключами
Торопятся. Мчатся. И за мелочами
Не видят, как крутится шар под ногами
Не слышат, как ветка ломается с хрустом
И голос ее утонул в общем гаме
Аллея и осень. Немного о грустном.

Александр Васильев "Сплин"

[Rocco]

Я знаю, что любовь и честь не ценны
Циничные желанья у людей,
Течёт у них не кровь теперь по венам
А, нефти этот чёрный мерзкий глей.
И вместо глаз блестящие монеты
В умах лишь звон пронзительный монет,
А, в головах отрывки из газеты
Про ставки, биржи и про прочий бред.
А, вместо сердца жадная копилка
Стучит тогда, когда в руках есть чек,
И руки как разменная машинка
Ну, просто робот а, не человек.
А, нос их чует только запах денег
А, ноги средство лишь ходьбы к деньгам,
У рта культуры нет, бурчит по фени
Не придаёт значения словам.
У них вместо души без дна канава
И чёрная немая пустота,
Как правило, они дурного нрава
У них ведь наглость - это простота.
И вместо разума мешок набитый хламом
И ум такой вмещать лишь может глупость,
Как жаль, что на таких и падки дамы
Их любят лишь за деньги и за тупость.
Но, не сказать, что все они бездушны
Они любовь имеют, но к деньгам,
За деньги и друзей своих удушат
И бросят, растоптав к своим ногам.

[smilla]

Только один из тысячи, говорит Соломон,
Станет тебе ближе брата и дома,
Стоит искать его до скончания времён,
Чтобы он не достался другому.
Девятьсот девяносто девять других,
Увидят в тебе то, что видит весь свет,
А Тысячный не откажет в объятьях своих,
Даже когда целый мир говорит тебе «нет».
Он с тобой, если прав ты и если не прав,
Надо или не надо,
Встаёт на защиту у всех на глазах,
Только чтоб ты не падал.
Девятьсот девяносто девять бросят тебя,
Не стерпев насмешек и злости,
А Тысячный, бесконечно любя,
Будет рядом у эшафота - и после!

Р.Киплинг

[Yugo69]

Он плакал так, как рeдко в жизни плачут:
Не пряча слёз, опухших глаз не пpяча,
Не скрыв руками красного лица,
Навзрыд, взахлёб – как маленький пaцан.
И опустевший дом смотрел сypово,
Как слёзы льёт детина двухметровый,
Скрипел и хлопал ставнями в ответ:
Ты обещал приехать столько лет!

Она писала письма очень часто.
Всё по старинке: лист да ручка с пастой…
Писала крупно, словно ученица.
Её житейских мыслей вереница
Ложилась детским слогом на листы.
Рассказы были до того просты,
Что фыркал он: смешно писать про это!
И никогда не присылал ответов.

Ах, если бы сейчас он мог послушать
Её слова! - Отдал бы чёрту душу
За этот деревенский милый слог…
Ах, если бы он только слышать мог
Теперь её истории простые
О том, как чай, налитый в чашки, стынет,
Пока она соседку в гости ждёт,
«А та всё не идёт и не идёт…»

Он занят был «по самую макушку»:
Партнёры, бизнес, новая подружка
И бывшая жена, и сын-балбес,
Большой кредит, в который он залез,
Чтоб «всё как у людей» - чтоб дом у речки
И каменный забор под метра два.
Про мать забыл, и помнил ли едва
Про шаткий двор и сгнившее крылечко.

А похороны были так скромны!
Он не успел. Он был в то время в Ницце…
Теперь сидел - отёкший, краснолицый,
Со смешанными чувствами вины,
Стыда и запоздалого желанья
Хоть что-то сделать: наколоть для бани
Дрова, поправить хлипкое крыльцо
Иль написать, хотя бы, письмецо.

Он в дом вошёл – холодный и пустой,
Где на столе, на старенькой клеёнке,
Лежал листок, и почерком ребёнка
На нём был нацарапан текст простой.
Он прочитал письмо, припал к стене,
Завыл белугой, ощутив потерю...

«Пусть все твердят «забыл!», но я то верю,
Что ты, сыночек, помнишь обо мне…»

Юлия Вихарева

[Dizz604]

Из города Киева,
Я взял не жену, а колдунью.
А думал — забавницу,
Гадал — своенравницу,
Веселую птицу-певунью.

Покликаешь — морщится,
Обнимешь — топорщится,
А выйдет луна — затомится,
И смотрит, и стонет,
Как будто хоронит
Кого-то,- и хочет топиться.

Твержу ей: крещенному,
С тобой по-мудреному
Возиться теперь мне не в пору;
Снеси-ка истому ты
В днепровские омуты,
На грешную Лысую гору.

Молчит — только ежится,
И все ей неможется,
Мне жалко ее, виноватую,
Как птицу подбитую,
Березу подрытую,
Над очастью, богом заклятую.
Н.Гумилев

[smilla]

Откуда я пришел, не знаю…
Не знаю я, куда уйду,
Когда победно отблистаю
В моем сверкающем саду.
Когда исполнюсь красотою,
Когда наскучу лаской роз,
Когда запросится к покою
Душа, усталая от грез.
Но я живу, как пляска теней
В предсмертный час большого дня,
Я полон тайною мгновений
И красной чарою огня.
Мне все открыто в этом мире —
И ночи тень, и солнца свет,
И в торжествующем эфире
Мерцанье ласковых планет.
Я не ищу больного знанья
Зачем, откуда я иду.
Я знаю, было там сверканье
Звезды, лобзающей звезду,
Я знаю, там звенело пенье
Перед престолом красоты,
Когда сплетались, как виденья,
Святые белые цветы.
И жарким сердцем веря чуду,
Поняв воздушный небосклон,
В каких пределах я ни буду,
На все наброшу я свой сон.
Всегда живой, всегда могучий,
Влюбленный в чары красоты.
И вспыхнет радуга созвучий
Над царством вечной пустоты.

Н.Гумилёв

[Dizz604]

smilla, из поэзии нравится только Гумилев. Серая книжка "Огненный столп" вроде так

[Маno]

Пoтoм oн cкaжeт: 
Hикoгдa тeбя нe любил, никoгдa нe знaл, 
He гoвopил c тoбoй дo paccвeтa. 

Tы caмa вce пpидyмaлa, 
И caмa в oтвeтe зa этo.

[Золотко]

Она любила строй беспечный
Мечтаний, уводящих вдаль,
Цветы, снежинки, пояс млечный
И беспричинную печаль.
Она любила, ночью зимней,
Невестой медлить у окна,
В своих стихах, как в тихом гимне,
Твердя безвольно: я — одна!
Она ждала, ждала кого-то,
Кто, смел, безумен и красив,
Всю жизнь отдаст ей без отчета,
Всю жизнь сольет в один порыв.
Но Рок был странно беспощаден,
Не обманул и не свершил.
Тот не был жарок, не был хладен,
Он и любил и не любил.
Его не-пламенные ласки,
Его обдуманная речь,
Его лицо — как образ маски —
Могли овеять, но не сжечь.
Стремясь в мятежную безбрежность
Она искала крыльев, но
Он приносил ей только нежность…
И было все предрешено...

Брюсов

[Фракиец]

Мне нравятся ночные города,
где улицы, проспекты без людей,
где светит одинокая звезда
на фоне одиноких фонарей.

Мне нравится ночная тишина,
она звучит дыханием ветров,
и даже одинокие дома
не произносят лишних слов.

Мне хочется оставить всё и всех
и лишь с собой побыть наедине
без серых встреч, гримас, помех,
купаться ночью в тишине.

Здесь одиночество везде и тьма,
и даже в крохотной душе моей
исчезло всё. Осталась лишь весна
и несколько угрюмых фонарей.
К. Крамар
⠀ ⠀